Mi jardín secreto.

   Esta mañana
me guardé una pluma blanca
y olvidé
que la tenía.

   Como si hubiese olvidado
mis alas;
como cada día.

   Frecuentemente olvido
que hay dientes de león
que crecieron en mis adentros
con heridas.

   Son esas cicatrices,
invisibles,
las que cada tanto
me inspiran.

 Algunas todavía sangran,
y otras no son más que raíces
que atraviesan la piel del alma en forma
de fugaz recuerdo triste,
que viene
y se va cuando termina.

   Pero estoy contenta
porque tengo la azada y el rastrillo,
una pala y carretilla.

   ¡Incluso he adquirido un
libro de jardinería!

   Pero creo que va a ser
más complicado,
porque viene con todas las hojas
vacías.