A mediados de estrés.

A veces olvida la memoria el cuerpo nuevo.

No entiende que no se entienden,

y carece de paciencia de madre.

A veces el pecho se harta de no ser escuchado.

y se anuda y protesta.

Quizás no lo entendemos porque sale por los ojos

en tibio reclamo.

A veces la rutina produce ceguera,

sordera,

y te quita la sensibilidad en los dedos.

A veces no importa cuántos libros tengas

que no encuentras palabras.

Y otras da igual las palabras,

mientras pesen dentro.

Hay veces que quiero escribir poesía,

pero no encuentro el puto ritmo.

Y digo tantos tacos que ya no parezco un hada.

A veces se es tan complejo

que hay que escribirse cartas a uno mismo

y releerlas un tiempo después,

con la cabeza fría.

A veces no hay tiempo,

tan sólo suspiros cansados.

tan sólo silencios dormidos.

A veces no hay una recompensa 

y ni la miel más dulce

te quita el amargo sabor de las hiervas,

hiervas que tú te obligaste a beber.

Hay veces que no reconoces a la del espejo.

Y sus ojos se tornan tan tristes...

A veces ni el dulce te aplaca.

A veces todos los oídos están sucios.

A veces las lenguas están quemadas.

A veces el corazón está seco.

A veces conviertes en polvo lo que tus manos tocan.

A veces tu frente está fría.

Y tu entrepierna sellada.

A veces no hay razón que valga, para una sensibilidad no entendida.