Tengo un cuaderno pequeño.
Pequeño como un niño.
Pequeño como el almohadón de una
casa de muñecas.
Bueno, tal vez no tanto.
Tengo un cuaderno pequeño,
Que alberga mis historias,
que cuenta los pétalos de las margaritas
quietas.
Bueno, de vez en cuando.
Tengo un cuaderno pequeño,
tan leve, que aunque lo lleve
a mis espaldas no noto el peso de mis poemas
a cuestas.
Bueno, tiene su encanto...
Escribiré en él mis futuros luceros,
tiempos enteros
de flores prensadas, prestadas,
con flote ligero por la misma tierra
que alberga mis miradas.
Habrá garabatos del gato y su estela.
Suaves como seda
sus nobles pisadas, gastadas,
como velas de gente que se entierra.
Y labios de fisuras cerradas.
Trazaré en tinta imborrable
lo imaginable.
Trazaré mi nombre, sobre todo,
para ser inolvidable.
Nos mudamos hace poco a una casa bella en un lugar bello de Argentina. Dentro de todo lo que desempacamos descubrí un montón de cuadernos pequeños con textos míos que escribí en mi infancia y que ahora a mis 58 años los encontré cercanos y lejanos a la vez. Tu texto me hizo recordarlos. Creo que mañana, aprovechando la lluvia, me sentaré a releerlo y reencontrarme..miles de gracias.
ResponderEliminar